jueves, 25 de abril de 2013

Yolleo



Eh vos
tatacombo
soy yo

no me oyes
tataconco
soy yo sin vos
sin voz
aquí yollando
con mi yo sólo solo que yolla y yolla y yolla
entre mis subyollitos tan nimios micropsíquicos
lo sé
lo sé -----y tanto
desde el yo mero mínimo al verme yo harto en todo
junto a mis ya muertos y revivos yoes siempre siempre yollando y yoyollando siempre
por qué
si sos
por qué dí

eh vos
no me oyes
tatatodo
por qué tanto yollar
responde
----------y hasta cuándo



Oliverio Girondo




domingo, 21 de abril de 2013

Con sangre de mi corazón

Con sangre he pagado mi pecado
todos los días está frente a mis ojos
solo tu cordón umbilical podrá salvarme
abro mi corazón y te espero
sin dar ni pedir cuartel
deja correr tu sangre
                                hasta mis venas
                                                        aliméntame
                                                                        o moriré
                                                                                       de
                                                                                           gangrena
no dejes de circular ni por un segundo.
                                                                                                           
"Salí tras de tí
y eras ido."    
                                                                                                                             O. k.

domingo, 7 de abril de 2013

Cuarto ciclo

En el consultorio, mientras redactaba las órdenes de rutina para la enfermera de turno, el oncólogo decía:
-Gladys, me llevo todas las imágenes -después que las hubo taladrado una y otra vez con sus cuatro ojos inquisidores como lápidas- para estudiarlas con el equipo del Roffo, porque yo tengo un problema. El jueves próximo le digo cómo seguimos -y ahí quedé erosionándome con la angustia que no me abandona. Me asaltó la misma sensación límpida y recién estrenada que me penetraba hasta los tuétanos de cuando tenía seis años y al otro día desenterraba la semilla plantada el día anterior para ver si ya tenía raíz. Si no lo cuento me muero...
Después bajamos, mi compañero, mi hija y yo. En el boxer para la quimio, atada a la máquina, previa frescura que te inunda como un bálsamo de flores, comienza el pasaje mecánico y en dirección a la vena del brazo izquierdo justo en el canto de la muñeca inmóvil con la mano abierta entonces me siento más vulnerable que de costumbre y no hay luna chaqueña que me salve... la  más pobre de  todas las pobrezas, también la de la salud y recuerdo el verso de Cardenal: Bienaventurados los pobres porque de ellos será la luna, oculto mis lágrimas porque yo creo en la vida después de la muerte,  pero todavía quiero quedarme un rato más y hasta tengo miedo del diminutivo ratito, aunque midiéndolo vs. eternidad es y será un ratito, casi felices, con una sed de amor más grande que un río.



lunes, 1 de abril de 2013

Etiquetas (la leyenda continúa)

Si me das a elegir, así rapidito no más te digo:  me resisto a etiquetar, porque vivo en los bordes, amo los puentes y ni a las orillas del río puedo llegar... caigo sangrante en el intento y no hay corazón que me rescate ni fe (con todo el valor que se necesite para creer en el amor del Padre que nunca abandona) que me sostenga para llegar hasta la etiqueta, ¡oh Dios!, y menos colocarla, aun llorando en mi interior. ¿Quién dijo que todo está perdido?, yo no alcanzo a etiquetar y no hay documento inalterable que me asista ni siquiera un poco más. Yo no nací para esto.


Las etiquetas son inmortales

Y
 salen 
sonrientes
 de la muerte
       y con un       pelotón por 
           fondo, ordenan,        pregonan a los gritos: 
           hay que etiquetar.                                  Hay que tener 
             (así como D.de N. y U.)                                               un norte y un sur,
                el norte no puede ser el sur,                                          unos, arriba, yo + vos 
                  = nosotros = abajo, como                                          la ley del padre Gramajo. 
                Realizo un esfuerzo heroico                                                 por ir olvidándolas
                ya que se llevan mi aire,                                         la luz (detesto la oscuridad)
                las cosas queridas. Entonces                                         grito fuerte y lastimero:
                 que venga un viento cargado                                            de algodón chaqueño, 
                 de ésos que queman los                                   dientes, derriban los consabidos 
                 muros y se lleve todas,                                                 todas y cada una de las 
e
ti
que
tas 
pesadas 
como párpados.
    ¡Ojos de cielo,          no me abandones!
        Hoy necesito                                aquella promesa: 
         "He aquí que hago        nuevas                   todas las cosas".
O. K.